Madame Urbetzkj

Le marachelle

2011-07-29T10:48:00.004+02:00

E' verde come vetro levigato dal mare, il vestito che indosso stasera per cenare con Umberto. Ho messo la panciera, perché le scorribande nel frigo degli ultimi giorni mi hanno gonfiata un po'. E comunque, pensando di uscire per scaricarlo, non vale la pena essere troppo sexy.

Come dice quel mio amico – magari per rendergli la notizia un sollievo, sulla pizza mi faccio mettere un bel po' di aglio fresco.
Ricordo mentre tiro su la cerniera sul fianco e mi metto un fiocco nei capelli, come aveva spezzato la noja delle prime giornate buje di novembre – il sole dietro le montagne, l'umidità nelle dita sulla tastiera e, all'improvviso, Umberto in ufficio. Per le fotocopie.
Stampava girava le pagine fotocopiava raccoglieva i fogli. Stampava, girava pagine, raccoglieva fogli. Avanti così, che la sua si era rotta e la mia era nuova. Per giorni. Per ore e ore in diversi giorni. All'inizio non ci facevo molto caso. Stavo appesa alla cornetta, su una segreteria telefonica ministeriale “i nostri uffici sono aperti dal lunedì al venerdì dalle ore 8,30 alle ore 12,30”, quando ho iniziato a passeggiare con gli occhi sulla schiena di Umberto - risalendo spalle – dritte – affusolate – larghe – Lui stampava, raccoglieva i fogli, girava le pagine. Man mano che lo osservavo la voce nella cornetta si scioglieva in parole spappolate come albicocche troppo mature.
Percorrevo la sua schiena, infilandomi in ogni righina della sua camicia bianca e azzurra. Nelle fessure fra asole e bottoni, fra cintura e pantaloni.
Finita la telefonata, volevo di più.

Come ogni brava segretaria, giovedì andai in ufficio. Senza mutande.
E mentre Umberto girava e rigirava le sue pagine, gli passai accanto. Per caso la cartellina di pratiche e protocolli che avevo in mano mi sfuggì e io mi piegai vicino a lui per raccogliere le carte.
Non dissi niente. Raccoglievo i fogli sparsi senza fretta - certa che mi stesse guardando sotto la gonna.
Il giorno dopo, nel mio ufficio a fotocopiare, Umberto mi guardava.
Io facevo finta di niente, mi tenevo indaffarata come se la priorità della giornata non fosse indurlo a rompere la scollatura bassa che avevo indosso.
Lo teneva stretto alle mie voglie, oltre la mia indifferenza apparente.

Scrivendo mi passavo una mano lenta sul collo, mi attorcigliavo un riccio sulle spalle, mi lisciavo la pelle sopra il seno, spostando l'orlo della mia maglia sempre un po' più in giù. Mostrando ancora un po' di pelle. Sempre di più. Fino a rivelare l'aureola di un capezzolo, vivace mentre timbravo protocolli e li archiviavo in cartelline colorate. Bagnata come non mi succedeva da un pezzo, avevo solo voglia di scopare.
Prima di timbrare il cartellino andai in bagno a masturbarmi. Venni subito. Mi sciacquai le mani e andai a prendere l'autobus.

“Tu mi turbi” - arrivò il messaggio di Umberto sul cellulare mentre guardavo Santoro sul divano ma più del dibattito pregustavo carezze solitarie sotto le lenzuola tiepide.
“Anche tu” - risposi subito.
“Dove sei?”
“A casa”
“Posso venire?”
Gli mandai l'indirizzo, sfilato il pigiama misi una sottoveste nera, con sotto niente, stivali coi tacchi e giacca di pelle. Gli andavo incontro all'inizio della strada.
Sentivo sul marciapiede la fredda aria della notte di novembre soffiarmi sotto la sottoveste ghiacciarmi le ginocchia e le cosce, stuzzicare il pelo sull'inguine – Caldo, solo il pensiero di una pelle di uomo presto addosso.

Mezza nuda sul marciapiede dove ogni mattina salutavo massaje compite col carrellino della spesa giravo su me stessa con piccoli passetti, tacchettando sul porfido, nella luce di un lampione che mi faceva sentire sporca e intrigante.
Non vedevo l'ora che arrivasse.
“Seguimi” gli dissi precedendolo ancheggiando nei pochi metri che portavano al mio portone.
Una volta dentro il portone di legno mi afferrò il sedere, incominciò a palparmi dappertutto, mi sollevò la sottoveste, spostandomi a strattoni la giacca dalle spalle, tirandomi fuori dal pizzo nero i seni e i capezzoli infreddoliti - me li succhiava scaldava stringeva, tirandomeli si portava via il mio respiro e il ricordo del mondo – voluttuosa e ansimante mi annodava i capelli fra le mani tirando quel tanto da farmi sentire preda che voleva solo essere presa.

Una mano fra le cosce calcando le dita fra le mie grandi labbra – così bagnate - mi sbatté contro il muro vicino all'ascensore mentre mi sforzavo di ricordarmi di non urlare per non svegliare i vicini, per non farmi sentire, imponendomi di ricordarmichenonpotevochenon dovevoperché io abitavo lì e dovevocontinuareaessereunarispettabilesignora con laurea e lavoro statale. Ansimando interrompevo i pensieri sbattendo la testa sulla parete fredda mentre le mani grosse si spingevano sempre più dentro di me, la sua patta dei pantaloni si apriva e finalmente il suo cazzo mi prendeva dentro.

Mi sbatté lì, contro il muro a fianco dell'ascensore, sul pianerottolo all'ingresso, dove non sapevo neanche se ci fossero le telecamere – e poi coll'ascensore salimmo al terzo piano, di corsa nel mio appartamento e senza cerimonie senza parole senza vestiti rotolammo sul divano sul tappeto sul letto contro il frigo la lavastoviglie il comò della zia.

Mi ha fatto godere – dozzine di volte – una, due, tre sere alla settimana, da fine novembre, Umberto.
Sempre a casa mia. Avido. Goloso. Mai sazio. Morbido ma duro. Dolce ma sensuale. Silenzioso nel letto e di poche parole fuori, davanti a un caffè la mattina, a un amaro, di notte.
Bello, uomo di muscolo rotondo, spalle dritte solide piene, come piace a me.
Ma poi, che cosa è successo, ancora non l'ho capito.
Da qualche giorno si è messo in testa che dobbiamo uscire insieme.
Mi invita a cena. Al cinema. A teatro.
Io non ci voglio andare.
Non voglio mani da stringere, vita di coppia da gestire, un fidanzato da sfoggiare. Convenevoli nel foyer prima dello spettacolo.
Volevo e voglio un animale. Uno che non mi parli, che non mi proponga i triti rituali delle coppie moderne. Uno che mi spogli dei miei vestiti e di me.
Che mi ricacci in gola la facoltà di parlare ridandomi solo i mugolii e i gemiti dell'età della pietra, di una donna delle caverne, trascinata per i capelli, avida fra le cosce, incapace anche solo di pensare il concetto di piacere.
Pura carne.

No, Umberto. Non uscirò al cinema a cena a teatro a ballare con te.
Niente cenette con gli amici, passeggiate in montagna, domeniche al sole.
E allora, eccomi qui con un vestito castigato verde mare e la panciera contro assalti oramai troppo dolci, quasi romantici, al forte delle mie delizie.
Lo guardo di scorcio, oltre il calice di vino bianco frizzante, che accarezzo, ormai unico languore, opponendogli una scollatura castigata, unghie senza smalto, calze grosse e scure.
Ordino la pizza. Con l'aglio fresco. Umberto non dice niente.
Questa cena è l'unica concessione. Il capolinea. Il terminal della nostra pelle.

Rinuncio alle sue cosce ai baci che mi facevano dimenticare il mio nome alle sue mani grosse dentro e fuori di me.
Finita la pizza e il caffè rituale mi alzo. “Ciao Umberto”, gli dico. Sono venuta con la mia auto, e così riparto.

Fuori dalla trattoria l'aria di collina mi toglie il torpore del forno a legna.
Sento la panciera stretta, non vedo l'ora di togliermela, infilarmi sotto la doccia e sotto le coperte.

Lunedì alle 10 sul corridoio ho incontrato Stefano, con Andrea. È qui da molto, ma quasi non ci conosciamo, perché sta a informatica, al 6° piano. Abbiamo parlato della pasqua alle porte e dell'arrivo della primavera, della Juve e delle vacanze estive. Andrea ama viaggiare. Io pensavo di andare in Grecia. Stefano sulle Ande.
Ha gli occhi grigi, Andrea. Grandi e profondi. Riccioli sulle tempie e qualche rughetta sotto gli occhi. Dal collo della camicia blu uscivano peletti ricci e l'osso dello sterno. Così sexy.
Quando mi sono piegata sulla borsa per cercare il portafoglio e prendere le monetine per la macchinetta del caffè i suoi occhi - così grigi - seguivano l'orlo della mia camicetta; fissi nel punto esatto dove le stoffe si incontrano e si separano. Alpinisti in cordata sulla piega del mio seno.
Ho rovistato lentamente, nella borsetta, volendo che mi guardasse, lasciando che mi godesse.

Poi mi sono girata; infilando le monetine nella macchinetta del caffè, davanti a Andrea, l'ho sfiorato, lenta e casuale. Ho barcollato su un tacco, mi sono piegata per prendere il bicchiere e indietreggiando mi sono appoggiata con il culo al suo fianco.

Mentre lo Fissavo da sopra il bicchiere, ho slacciato un bottone della camicetta e decantato la mia nuova fotocopiatrice.

“Pensavo di provare la tua fotocopiatrice” - mi ha scritto Andrea alle 4 e mezza.

“Vieni pure”

“E se non la so usare, mi aiuti?”

“Certo”, gli ho risposto io

“Farti trovare senza mutandine mi aiutarebbe”

“Ti aspetto a gambe aperte” gli ho risposto.

Sono le 5 meno 5. Il corridoio tace. Vado a rinfrescarmi, ho due minuti per togliermi le mutandine.

(tratto da una storia vera)

© Madame Greta Urbetzkj Your Web-Mistress 2009-2011

Il sonoro di un incontro al buio

2011-06-23T09:24:00.001+02:00

Con un certo onore ospitiamo un racconto erotico comico di Gustavo Bidé

A me un uomo quest’effetto non me l’aveva fatto mai. Lo sento per telefono e mi piglia un groppo. Mi si blocca lo stomaco. Mi sazio delle sue parole, dei suoi silenzi. Sarà che si fa chiamare principe azzurro. Magari chiamasse più spesso. Dimagrirei. Invece i pomeriggi ci perdo, ad aspettare uno squillo. Mi metto davanti alla tv col telefono accanto. Film e popcorn. Alla fine mi ritrovo col sacchetto vuoto, le briciole sulle tette e le unghie ai minimi termini. Anche quando fanno il tg. Perché la suspense sta tutta lì, sul display del cellulare, mica in tv. Lo controllo ogni cinque minuti, il cellulare. Non sia mai sia scarico, senza tacche, rotto. Quando vado in frigo a prendermi del gelato dietetico torno di fretta, il frigo con la sua luce potrebbe aver coperto quella flebile, del monitor, che magari si è illuminato per un messaggio, un segno di vita, un’onda elettronica qualsiasi.

Perciò dal frigo torno colle provviste: per stasera il cellulare non voglio abbandonarlo più. Potrei trascinarmelo dietro, vero, ma in tasca ho già i wurstel, e poi in cucina a volte non prende. E che figura ci faccio se quando chiama mi sente a scatti?

Me la devo ricordare, questa cosa, che in cucina non prende. Gliel’ho detto ieri, quando ha chiamato, che stavo in bagno. Mica glielo potevo dire, che stavo sul cesso. E allora mi sono inventata ‘sta storia della cucina senza mobili, che ha l’eco, che è per via del trasloco.
La colpa è sua. Se si fa attendere è logico che una dopo una serata ad attenderlo in qualche modo digerisce. E chiamarmi proprio in quei momenti non è da galantuomo, caro. Ma te la perdono. Basta che te la bevi, la frottola che le scariche che sentivi erano per via della cucina sgombra. Ottima scusa, questa del trasloco. Così una di queste sera mi porterà a cena, logico. Non so perché non c’ha già pensato. Proprio tutto, gli devi spiegare a questi uomini.

Però intanto i cannelloni mi sono rimasti sullo stomaco. E i popcorn fanno su e giù. Ho mandato giù un paio di lattine di coca, vediamo se mi passa.

Aspetta, cos’è questo squillo? Pronto? Oh, ciao, che piacere. No, figurati, che disturbo. Come? Ah, sì, certo, la cucina. Sei gentile. Ma davvero ti sei preoccupato? Figurati, anche senza fornelli sopravvivo. Sai un frutto, un cracker ogni tanto, tanto per non svenire. Ah, grazie! Davvero dici che poi dimagrisco troppo? Che carino, che sei. Come? Una sorpresa? Da me? Ma non ho niente da offrirti, magari usciamo no? Ah, Tra venti minuti? Qui da me? Già ordinato? Con la pizza nel cartone? Margherita, sì certo, va bene.

Guardo la mia trippa come una bomba a orologeria. Per telefono lo stomaco me lo blocca. Ma se mi emoziona, cosa accadrà? Con Filippo mettevo la musica a tutto volume, con Gino lo facevamo al bagno dello stadio, da Guido il marinaio chiesi di essere posseduta sul ponte del piroscafo, mentre s’allontanava dal porto e la ciminiera fischiava, Mimmo lo avevo scelto perché era sordo e Sandro, bei tempi, mi portava nel fienile, tra le vacche. Poi di solito mi trattengo, chiaro. Ma certo dopo, non è come fumare una sigaretta.

E adesso? Doccia, trucco e minigonna. Anzi, no! La cucina! c’è da sgombrarla!
Agata si schiaccia contro la credenza, la spinge con la coscia, la pancia, la spalla, lo zigomo. Si muove. Striscia e cigola ma si muove. Spinge troppo in basso, il mobile s’inclina, lei ci infila sotto una ciabatta e adesso il mobile recalcitra che neanche un somaro. Però a spingerlo un po’ da un lato un po’ dall’altro in effetti va meglio. Anche l’altra ciabatta si leva, Agata, e senza tacchi tutti i muscoli vanno che è un piacere. La credenza varca come una nave l’istmo della cucina e fa il suo ingresso in corridoio. Che poi è un metro quadro sgombro che conduce subito in camera. Agata intruppa la maniglia della porta e sente il rumore di uno strappo. È la gonna. Quella bella, quella che voleva mettere. Pazienza, intanto la credenza è sistemata. Ora proviamo col frigo. Agata riparte da capo, che ormai si sente una del mestiere. Ciabatta di sotto e tecnica dello zigzag. Le provviste dentro si miscelano ma a quello ci si penserà dopo. Adesso c’è il principe azzurro che arriva su un cavallo travestito da pizza express. Agata s’infila tra frigo e muro. La parte strappata della gonna le fa sentire il fresco delle piastrelle. Pure colla fronte lo spinge, questo bestione. Alla fine fa perno su uno spigolo e come per magia se lo ritrova già davanti alla porta, quasi fuori dalla cucina. Forza bruta, ci vuole, adesso. Ci si appoggia con la schiena. Fa perno coi piedi. Li punta sul pavimento e spinge. O meglio si appoggia. Il peso aiuta, a quanto pare: il freezer va. Dietro si porta pure la presa, però, e tutta la casa cade nelle tenebre. Cosa resta: il tavolo, le sedie, e un paio di scolapasta. Praticamente è fatta: li impila nel bagno, nella cabina della doccia: chi vuoi che vada a controllare.

Agata si asciuga il sudore. Le cola dappertutto. Nella penombra uno specchio la mostra disfatta, col trucco che cola e l’asma che monta. I capelli come mangrovie sul collo. Prende fiato.
Bussano. Fa per accendere, niente. Guarda nello spioncino. È lui. Ma proprio lui doveva essere? Vabbene, apro.
Saluta. Dice ma che fai al buio.
Risponde ciao. È il trasloco, non te l’ho detto? Ho fatto staccare la corrente.
Ma così non si vede nulla, osserva cieco, geniale.
Meglio, pensa Agata mentre si confeziona una frangetta con una forchetta che si ritrovo in tasca. Non vuoi entrare, gli dice.
Dove, le chiede.
In casa, gli risponde.
Non ti vedo ma hai un buon odore, aggiunge, maliarda. si avvicina: è la pizza? Ai cavoli?
No, sono io. Vengo ora da lavoro e la doccia questa settimana volevo farla solo con te.
Come corri, risponde lei brancolando. E poi è sabato, pensa. Pensa anche che ora lui la segue e tutta la mesata, le toccherà respirare, altro che settimana. Pensa pure mi grugnisce sul collo, mi sussurra troia.
Mi sbava sulla schiena collo. Ma che fai?
Mi maneggia. Dice che ha le mani ancora del grasso dell’officina. Non vedo nulla ma ci credo. Respiro bitume e sudore. In bagno, dice che vuole farlo in bagno. Aggiunge che sono un porca. Si sarà sparsa la voce.

Però è lui a grugnire. Mi ciuccia l’alluce. Provo a dirgli che è un’ora che vado scalza, che non è il caso, che magari prima me li lavo. Dice che è meglio così, che sennò non ci prova gusto. Anzi dice che nel buio mi immagina sudata, sporca, sfatta. Tanta immaginazione e basterebbe riattaccare la luce.
Mi chiede dov’è la nutella, il sugo, la maionese. Proprio qui, ho sempre del ketchup nel bagno, lo metto sul tavolo, dentro la cabina della doccia. Rutta fortissimo. È un segno d’approvazione. L’ho visto in un documentario. Appena rincasa la farà anche lui, questa di apparecchiare in bagno, sono sicura. Mi piaci perché sei lurida, mi urla. Bel fisico, espressione del volto a parte. Pare Tarzan dopo aver spogliato cita. Gli cola dal naso. Vedi ad andare nudo per la giungla. Si sganascia dagli spasmi. Lecca, morde, addenta. Scrufola. Mi gira, mi capovolge, suda come un caprone, mi lubrifica come un tacchino, mi gronda addosso. Un lembo di sammarzano gli pende dai baffi. Io sono farcita di cavoli e mozzarella. Si nutre tra le mie pieghe. Se le lecca tutte facciamo notte. Dice che adesso mi riempie, che è questione di attimi. Mi annusa dove non è il caso, inala a pieni polmoni. Mastica peli. Mi impasta tette e chiappe. Chiudo gli occhi anche se è buio. Ma te guarda a volte le chat che sorprese. Io ci giuro che almeno le mutande se le cambia, però un principe azzurro. E intanto questo continua. Dice se mi piace farlo col mastice. Rispondo in tre no, per favore. Smettere, devo farlo smettere. E poi cos’avrà da rantolare dalle parti del mio basso ventre. No, mi spiace, il lardo l’ho finito. È che sono single. Dice che fa lo stesso, che sa lui come fare. Mi sormonta, mi sbatte, mi succhia. Poi lo stesso, viceversa. Mi attraversa, scivola, mi stappa. Sono vischiosa, sono unta dappertutto. È passato ovunque. Sputa, mastica, rantola. Poi ripassa, come un secchione. Io in apnea. Ho il suo stesso odore. Mi fa chinare. Per respirare un po’ d’aria pura infilo la testa nella lavatrice. Lui sempre dietro, come un pistone, il meccanico. Dai e dai, a un certo punto mi si strappa il vestito. Pazienza, è buio e poi s’era strappato già da prima. Si ferma per un attimo. Magari riesco a raffreddarlo, a smontarlo. Mi chiede cos’è successo. Una scoreggia, rispondo, non hai sentito?
Come, scusa?
Sì, sì, proprio uno scureggione, bello grosso! mento, a testa alta, esagero, mi vanto.
Si placa. È un attimo. Sì, sì, sì, ancora, ti prego, come godo.
Uffa, peggio di prima.

Gustavo Bidé &

© Madame Greta Urbetzkj Your Web-Mistress 2009-2011

"L'ambigua psicologia del cocker" in finale negli Oxé Awards 2011

2011-06-21T21:50:00.001+02:00

Sono molto lusingata di essere arrivata con questo racconto nella finale degli Oxé Awards 2011 - la competizione nazionale per il miglior racconto erotico, che sarà pubblicato nell'antologia a settembre. Grazie. Greta

Miglior Personaggio maschile
L'alchimista di Dionaea
Il mattino dopo di Heathcliff
A casa di Mayadesnuda
Borderline (nella cruna dell'ago) di Redlec
Isia, la storia mai scritta di Smallred
L'ambigua psicologia del cocker di M. Urbetzkj

L'ambigua psicologia del cocker

Mi giro e ripenso al menù. Tortino di sfoglia con ripieno di formaggi francesi su lettuccio di rucola. Il maresciallo Turri si è seduto di fronte a me.

Dopo il primo boccone, ha inteso intrattenermi sulle delizie della coltivazione del basilico, su cui, mi dice, è particolarmente ferrato, grazie ai natali partenopei del ramo paterno della famiglia. Io ne osservo i capelli neri, che a tratti scivolano sulle sopracciglia. Vorrei baciarlo. Ha gli occhi grandi e placidi, un po’ sporgenti. Tutto il pelo nero che gli cresce attorno alla bocca non riesce a involgarirne il profilo, le labbra spuntano, quasi femminili.

«Sa – mi dice – mentre mi fingo interessata, ma penso solo a godermi l’ultimo boccone del tortino e due dita di vino rosso – come si prepara la ricetta originale del pesto?» Faccio cenno di no, e intanto mi chiedo cosa ci sarà di primo.

Erano anni che non tornavo in questa sala da pranzo – ma l’arredamento sontuoso-rococò, con sedie imbottite come torte viennesi e le posate d’argento non mi impressionano. Spazzolo via le briciole dei grissini e annuisco due o tre volte.

Il maresciallo, forse timido nella conversazione con un’assessora, pare non notare il mio sguardo insistente. Non me ne importa niente, delle piantine di basilico della nonna, né della sua antica ricetta. Più del tortino e del vino, mi frega di riuscire a infilarmi il maresciallo nelle mutande. Diciamo, in pausa tra il primo e la carne?

Anticipo io, con una tartare in alta uniforme maresciallo. Non male. Lo frollerei per bene…

Ma lui continua con le ricette della nonna e io sfogo la noja arrotolando un ciuffo fra l’indice e il medio. All’improvviso mi chiede se mi piacciono gli animali. Vira su una conversazione da primo appuntamento, questo uomo solido. Ma riempie così bene l’uniforme che mi sforzo di rispondere a modino al suo tentativo di verificare connessioni e interessi in comune. «Certo che mi piacciono gli animali» mormoro e tronco “e il tuo pelo - quante belle pecorine che ti farei, mio bel bisteccone!” Ma non glielo posso dire. “Ti spalmerei anche di pesto casareccio, se la cosa ti fa impazzire”. Sospiro.

Ci immagino scopare su questa bella tavola imbandita – il maresciallo che mi prende da dietro, i calici che tintinnano mentre mi sbatte – io urlo e mi aggrappo alla tovaglia di pizzo rischiando di rovesciare il vino. «Il cocker è davvero un compagno formidabile, sa? – mi richiama a terra lui. - Pensi che mi sono iniziato a documentare sui cani dopo essermi, per così dire, ‘’innamorato’’ del cocker di un mio caro amico. E non ho smesso più. Ah, Lei preferisce i gatti? Nooo, io no. Ho da sempre una spiccata predilezione per i cani, in particolare quelli da caccia. Perché sa, come dico io, il gatto dimostra verso l’uomo una sorta di affetto di circostanza – sì, affetto di circostanza, lo chiamo. Cioè, si abitua alla nostra presenza e la sfrutta per garantirsi, con quattro moine, da bere e da mangiare e una cuccia calda». Ride, sorride. “Ma che ti ridi? La situazione è drammatica. Bisteccone del mio cuor, possibile che non capisci?” Annuisco e addento un pezzo di pane. Riprendo la bottiglia di Lagrein rosso riserva, faccio per versargliene un po’, ma lui mi ferma con la mano - «No grazie, devo guidare». E che palle!

Alla prima forchettata di lasagnette ai porcini con salsa di radicchio allungo un piede sotto il tavolo. Ho sfilato una scarpa – decolleté pitonato, design americano. Spingo la calza di seta sul collo del piede del maresciallo. Lo guardo fisso - punto le pupille nei suoi occhioni. Sorrido, abbasso gli occhi e lo invito a parlarmi ancora dei suoi cani. Entro piano, mi faccio strada con le dita – lo sento tendersi – ma non tirarsi indietro. Non se lo aspettava – mi rende uno sguardo stupito. È in imbarazzo. Gli occhi, già grandi, si gonfiano, ma restano nei miei. Non dico altro. Mastico lasagnette e poteri telepatici – sperando che capisca finalmente cosa farmi, con il suo bel pezzo di carne di padre partenopeo. Se ci fosse lui, tra le mie labbra, al posto delle lasagnette. Continuo a lavorarlo di piede. Il maresciallo deglutisce, si agita sulla sedia, afferra il collo della bottiglia e si riempie il bicchiere.

Il polpaccio è peloso, pieno – gli abbasso il calzino e lo strofino con intenzioni chiare. «Ti – ti piace la – la – la lasagnetta?» mi fa, passando al tu senza accorgersene. «Ottima» Salgo verso il ginocchio, oltre la stoffa ruvida dell’uniforme. Gli scosto le ginocchia, senza trovare resistenza. Di fronte a me, lui sbianca, poi arrossisce. Beve e rigira la lasagna nel piatto. Io continuo a sorridere, aspettando che la lussuria trabocchi dall’imbarazzo. Non dubito che sia questione di minuti.

E infatti il maresciallo Turri mi lascia entrare; allungo una gamba sotto il tavolo – col piede mi muovo intorno al suo inguine, spingo, perlustro, lo accarezzo. Lui sistema la tovaglia. E ci lascia sotto una mano. Me la mette sulla caviglia e finalmente inizia a accarezzarmi.

Tra il primo e il secondo, il servizio è intervallato da canzoni di montagna, intonate dal coro di paese, in fondo alla sala. Tutti o quasi smettono di mangiare. Mi tolgo il tovagliolo dalle gambe, lo appoggio sul tavolo, vicino alle posate – il resto è storia. «Vado a cercare un bagno. – gli dico - Mi aiuta?» Gente va e viene dalla sala rococò, qualcuno esce a fumare. I camerieri non sembrano gradire i cori, io faccio strada sulle scale. Bisogna scendere, poi prendere la seconda a destra. Ma la scala porta anche al deposito sci. E al garage. Senza tentennare mi ci infilo, tirandomi dietro il maresciallo. Vado in fondo, in un angolo. Me lo stringo addosso e lo bacio. Le mani del maresciallo perdono ogni titubanza. La lasagnetta telepatica ha funzionato – è il mio ultimo pensiero prima di darci dentro.

Torniamo al tavolo giusto in tempo per il dolce. Non sbagliavo. L’uniforme addomestica una bestia di prima scelta – quando gli ho chiesto di mostrarmi a che punto arriva la sua passione per i cani mi ha sbattuta sul cofano di un macchinone blu. Via salamelecchi e buone maniere. Mi ha strappato reggicalze e mutandine.

© Madame Greta Urbetzkj Your Web-Mistress 2009-2011

L'orchidea bianca (racconto di Cookie)

2011-01-23T22:31:00.000+01:00

Una camera con le pareti color grigio malva e una bellissima orchidea bianca vicino alla finestra.

Ti aspetto nell'appartamento vuoto scelto insieme e che non abbiamo mai pensato di arredare. Quando siamo in due tutto il resto è superfluo, non serve altro per stare bene.

Arrivi dall'aeroporto, posi la valigia e mi stendi con un sorriso, poi ti togli il cappotto e mentre ci baciamo io ti sfilo il resto.
Stai benissimo con il nuovo taglio di capelli, ti dona un sacco. Anche se ti lamenti di lavorare troppo, Londra mi sembra che ti faccia davvero bene, sei proprio uno schianto.
I nostri respiri nel silenzio, gesti e carezze per fermare il tempo. Chiudiamo fuori dalla porta un mondo che continua a correre nella fenesia di un sabato pomeriggio

L'orchidea bianca si nutre della nostra passione. Si trova nel suo ambiente ideale. In un'atmosfera che risveglia i sensi e assopisce la ragione. Stare con te è fare un salto sopra il vuoto delle cose. Mi perdo nel profumo della tua pelle. Le mie mani sui tuoi seni, ti slaccio il reggipetto e faccio scivolare le mutandine. Entro dentro di te, grosso e pieno. Mi muovo piano fino in fondo, con delizia. Poi mi guidi verso una nuova via, un territorio inesplorato.

"Ohh!...My Sweet Backdoor Man" – lo dici con un filo di voce e mi sfiori con una carezza. Io mi abbandono alle tue parole silenziose e mentre vengo, me ne volo via ad occhi chiusi.

Rimani sdraiata al mio fianco a leggermi a voce alta - con accento perfetto della City - qualche pezzo dalla raccolta di poesie presa a Heathrow in attesa dell'imbarco:

“...comes from one small bud
on a long spindly stem, one
blood red gold flower
opening at mid-summer,
tiny, perfect in its hour.
Even to a white-
haired craggy poet, it's
purely erotic...” - Sam Hamill

Racconto di Cookie

Bendata (gli intellettuali dell'idrovora)

2010-08-31T21:30:00.000+02:00

Mi risveglio senza sapere dove sono

Umidi e freddi. Fili di erba sulle guance
Pietra bagnata e terra molle
Un odore lontano di macchine

Rotolo su un fianco
Un braccio formicola
Mi sollevo lenta e pesante
Ho qualcosa sugli occhi
Lo stropiccio via. Alzo il collo. E' un foulard blu petrolio

Fiume di mani nel sole In bocca parole che sanno di fiore

Si siede vicino a me e mi racconta di un'idrovora. Non so cos'è e non mi interessa che «i corsi d'acqua di bonificazione richiedono una manutenzione periodica e accurata per asportare i depositi fangosi lasciati dalle acque canalizzate che, se si ammassassero modificherebbero il regime di movimento delle acque, nonché delle erbe spontanee che crescono nei corsi d'acqua»

Ha imparato a leggere di nascosto e mi porta come una spia nella sua infanzia di operaio obbligato al catechismo di paese senza altri libri per casa che la bibbia e l'elenco del telefono.

Non lo so, quando comincio a annoiarmi. Ma quando me ne accorgo non ho forza per alzarmi, risucchiata nella voce e stordita da parole che scoccano in modo meccanico come pallette di un vecchio flipper.

«Vieni. Vieni. Vieni con me» mi tira dalle mani la resistenza molle.
«Non vuoi venire?» Dico niente. Poi mi alzo

Camminiamo in silenzio. Il sole si balocca con le mele rotonde nella campagna sotto l'autostrada.
Stretti sui fianchi; i fiori gialli di settembre ignorano i gas di scarico a pochi metri.
Superiamo un cancello con l'insegna di un bar e di una pesca sportiva.
«Vieni...» giriamo intorno a un lago e ci sediamo per terra, lontani dai tavoli vuoti. A gambe incrociate sull'erba mi racconta un libro di Wittgenstein - sulla filosofia del linguaggio «supremo filosofo ma insegnante severo che picchiava gli studenti.»

Poi schiacciamo sulle foglie umide la teoria psicanalitica della balbuzie
Sospesi giudizio e logica e il fragore dell'idrovora.
Prosciugata impudica asciugata e riempita scivolo fra il suo corpo e il prato
Sudo nella terra residui di logiche di un ruolo sociale molto importante
Con un gemito scomposto mi inquina mi corrompe e ripulisce degli umidi e freddi fili d'erba sulle guance. Nell'odore lontano di macchine rotolo su un fianco, «bendami» gli dico passandogli il foulard blu petrolio.

Ora ricordo
«Cosa leggi?» Mi danno fastidio le interruzioni. Questo ''tu'' scontato che la gente si permette di darti. Alzo il libro senza rispondere. Me lo prende dalle mani. Lo sfoglia. Dita ossidate si accavallano alle mie e sulle pagine.

Ho incontrato un uomo, poco fa, sulla ciclabile
Me ne stavo a leggere su una panchina: È passata una macchina, un pick-up di quelli che mantengono il verde. Tra il volante, e uno sguardo contratto ho continuato a leggere.
Poi un respiro arrugginito, e fermo, esagerato, ha seguito una faccia di rughe corrose nello sforzo di guardare oltre.

racconto di E.: "VAMPIRE Weekend"

2010-03-21T11:38:00.000+01:00

questo è un racconto di E. (un amico voluttuoso). Buona lettura

Capita di aver biSogno di far Sedimentare Sensazioni. Malgrado il desiderio.

Chiedi tempo prima di cedere al richiamo di una voglia feroce. A costo di fare una brutta impreSSione.

Torni a caSa, dopo una bella Serata: hai parlato di un milione di coSe; e’ paSSata in un lampo che te ne accorgi Solo dopo che ti e’ stata Sfilata; ti metti a letto, vedi fotogrammi di occhi Sorridenti, di una bocca, quella che avreSti voluto baciare - al poSto di un Saluto asciutto e poi andare.

Accade tuo malgrado.

Spegnere e poi riaccendere la luce, un bollore da Smorzare. Gonfio prepotentemente di vene groSSe e in tensione, nessun Sfregamento solo tre dita Stringono e reggono l’idrante. Un pompiere che Spegne un incendio, un getto intermittente su un fuoco difficile da domare.

E’ di nuovo sabato e certe decisioni per essere belle non vanno prese.

Me ne accorgo quando Sali in macchina, Stasera hai qualcoSa davvero Speciale: non e’ Soltanto la gonna con gli Stivali Senza calze a mandarmi fuori…e’ il profumo che che hai addoSSo…Sa di te.

UScire inSieme e’ evaSione; e’ una Serata a Tokyo, e’ ballare ad un concerto durante il proprio pezzo preferito; e’ come bere un calice di roSSo Speciale; e’ Soffermarsi davanti alle luci colorate di inSegne al neon che si accedono dopo il tramonto. Come parlare alla primavera che la Senti arrivare - che e’ gia’ nell’aria.

Come la voglia che mi sorprende e mi guida quando Sali da me. Ti giri con la tazza fumante della tiSana Yogi, Sa di arancia & cannella. Tutto e’ molto facile: basta non volerlo. Questo e’ il Segreto.

Abbatto la paura. Non penso alla tensione e all’emozione di vederti nuda, al timore di Sbagliare.

AbuSo della mia timidezza e continuo con il mio fare impacciato. QueSta e’ la via.

Ti bacio - non Sai decidere dove lasciare la tazza e rimani in Sospeso- e’ la mia mano quella che ti accarezza il sedere e gioca con le tue mutandine.

Mr Brun si e’ deciso a mordere e succhiare.

Un weekend da vampiri.

Sesso buono con la “S” maiuScola e tanta cannella…

© Madame Greta Urbetzkj Your Web-Mistress 2010

L’esperimento

2010-03-13T11:43:00.001+01:00

Dicono che per le donne sia facile portarsi a letto qualcuno. O addirittura chi ti pare. «Basta che respiri»: una donna ha gioco facile. «Un buso l’è un buso (fino a 45/50 anni)», dicono certi. Io di anni ne ho 40 e di “busi” ne ho due. Uno davanti e uno dietro. Mi basterebbe riempirne uno. Ci vorrei il cazzo di Bruno.

Il punto è che non lo so mica, che cosa devo fare. Come farglielo capire.

E da tre settimane mi masturbo. Continuamente.

Dicono «sei una donna, basta che sculetti un po’. Mettiti una scollatura e sussurra che hai caldo. Vedrai che si capisce subito», dicono alcune. Altre «basta che ti passi la lingua sulle labbra e una mano fra i capelli».

Ma io ho i capelli corti. Il culo piccolo, le tette basse. E porto maglie col collo alto. Allora, da tre settimane mi masturbo. Continuamente. Orchestra di dita da succhiare, partitura per morsi di pelle e squarci di tasche su gambe incrociate camicie sudate, inquiete. Un duetto per archi nudi e voci amputate mi rintrona. Senza sosta.

Frantuma il sonno, mi spezza le notti, arrotola lenzuola. Questa notte, ad esempio, ho dormito 5 ore. Traghettata in orgasmi sincopati fra l’ultimo pensiero della sera e il primo del mattino: stasera esco con Bruno!

In mezzo, diciassette ore. Nove, a pensare come vestirmi. Quindici a pensare che dire che fare succhiare. Evitare. Baciare? E dove? Misurare, istigare, insinuare?

Come azzardarti a cavallo, a pecorina, una spagnola? te lo succhio ti sconquasso se mi stringi i polsi mi fermi le mani, portami via.

Ore a contare le ore. Diciassette. una per una a mangiarmi la quiete la mente la fame. In ufficio in banca e dal parrucchiere. Al telefono, ore 9 «Buon giorno, ufficio marketing BBH, sono Luciana, come posso aiutarla?» – «….» – «Un secondo, le passo la collega.» Appendo e corro in bagno. Tarlo, ore 10. Mi alzi la gonna. «Fai piano!» ti guido – guanto che mi inarchi la mano – pensiero abitato. Sei qui con me a stringermi fra le pareti di mattonelle vecchie e la gonna e la carne sciupata e quella molle sulle cosce, apri la brocca pelosa e spingi mi arrendo ti imploro – sussulto. Poi esco.

Da tre settimane smorzo orgasmi fra le pareti dell’ufficio dalle 9 alle 17. Con uno strano virus intestinale giustifico le assenze continue. Avida, stanca, tranquillamente agitata, stacco alle 5. Fra parole sciupate il tuo nome anchilosato sta in un angolo della mia mente nello sforzo di non toccarlo.

Ma niente succede – stasera - quando mi riporti a casa.

Nervosa avida effimera umida scendo dall’auto. «Ciao Bruno, buona notte» «Ciao, ci vediamo». Chiavi porta ascensore - scarpe, vestiti, sogni. Bollente. Nuda. Spengo la luce. Sgranocchio avanzi bui della tua voce e incollo ritagli di occhi liquidi e dita grosse - orgasmo breve – teso - nervoso.

Mi annuso le dita. Sa di buono. Mi piace, l’odore della mia figa. La faccia nel cuscino, mi chiedo che effetto ti farebbe leccarmi, sentire il mio odore. E finalmente, capisco che fare. Sabato prossimo, prima di uscire, mi spalmo due gocce di liquido vaginale: sui polsi, dietro le orecchie, fra i seni. Bruno, non vedo l’ora che mi torni a prendere.

© Madame Greta Urbetzkj Your Web-Mistress 2010

Ahhhhhhhhhh Gianna (illustrato)

2010-03-08T15:54:00.000+01:00

«Ah! Sì, così – dai, dai – sì, ancora. Ahhhh, sono la tua porca. Sfondami. Sì, dai, così - Ah aaaaaaaaaaaaaaaaah sìììììììììììì. Sì. Sì. Sì. Dai, dai. Ancora…!» Gianna si alza e va in bagno senza accendere la luce. La luna illumina i suoi piedi sulle mattonelle blu.

Fa pipì, poi esce senza specchiarsi. È troppa la paura di ritrovarsi negli occhi l’immagine di quella donna sfatta che da troppo tempo finge e si fa anche un po' schifo.

Stretta tra cunicoli di fantasie non sue. Stropicciata da mani violente e pistoni che entrano da tutte le parti.

Piergiorgio si è addormentato. Tornando dal bagno lo sente russare, poi si infila sotto le coperte, evitando di toccarsi. Si fa un po' schifo. Schifo del corpo bianco e flaccido a cui è incatenata e che non ha saputo svezzare dalla bulimia di inculate e bella vita.

Si rigira nel letto, in attesa. Dopo anni, essere violentata da un marito che non la eccita e non se ne è mai accorto, la eccita ancora. Come maionese impazzita la mente lo trasforma in fantasia avvizzita, malsana. Soffocata e delirante. In un desiderio contorto che non capisce più.

si stende a pancia in su, allunga il braccio destro verso il pube e con la mano si tocca. Direttamente al clitoride. Niente preamboli. La mena, pensando a un uomo che non conosce. Un marinaio ubriaco, un camionista, un elettricista. Ok per il camionista. Di quelli lerci sudati. Con lo zoccolo sfondato e le patacche di unto sulla camicia. È lui, il suo preferito. Gianna si immagina giovane e avvenente.

A piedi con l'auto in panne, ha raggiunto l'autogrill e ora chiede scusa, entra nella cabina di guida. Gli chiede un passaggio. Rallenta la masturbazione, che sale e scende si accende e si spegne – mentre lei mette a fuoco i particolari. Scarta quelli che non le piacciono, annaspa per un colore, l’odore che strappa lo spasimo.

è un attimo provocarlo con la scollatura abbondante, con le tette morbide e il capezzolo in vista. Sobbalzano al ritmo del motore. Il camionista le mette una mano sulla coscia e le accarezza un ginocchio. Gianna allarga le gambe. Subito. Non aspettava altro. Si offre, ingorda e maliziosamente colpevole.

La mano sale, si infila nelle mutandine e comincia a sfrucugliarle la figa. Gianna è bagnata, spalanca le cosce, il camionista eccitato ansima nel doppio mento. «Sì, brava, apri bene... Ma che bella fighetta bagnata che c’hai. Ti piace eh? Vuoi che vado a chiamare un mio amico?» Gianna gode e non risponde. Smania per portarselo dentro. Regista di prelibate sconcezze in autostrada.

Le mani grandi, ruvide, sudate, arrivano dappertutto; il camionista abbassa la cerniera, le alza la maglietta e le strizza le tette. Gliele lecca, morde i capezzoli e finalmente tira fuori il cazzo.

gianna sente un odore acre e penetrante - piscio e mutande non lavate. La mano spinge nella sua figa, sempre più dentro. Come fosse una bambola, il camionista la sposta di peso, la sbatte contro il volante. Senza togliere la mano dalla figa.

Poi finalmente la monta. Si sputa nell’altra mano e gliela passa sempre più vicino al culo. Poi ci infila un dito. Il cazzo arriva, enorme. Orgasmo, paura, fame, colpa, goduria - un desiderio selvatico finalmente la appaga. Senza guardare in faccia nessuno.

«Sei proprio una bella troia. Sì, muoviti, così. Così, dai – dai – fammi godere…». Gianna non ha forza di rispondere. Mugugna, scuote la testa. Il cazzo del camionista sbatte, lo sente ingrossarsi, stringe i muscoli, lo risucchia, lo trattiene. «Dopo ti faccio scopare da un mio amico. Gli piaci, vedrai, con quelle tette lì…. Dopo lo chiamo» – le fa il camionista dopo essersi asciugato. Gianna si immagina scopata da due uomini. Due camionisti. Contemporaneamente. Uno lo spompina mentre l’altro la prende nel culo. Poi viene. Poi si addormenta.

Si è agitata parecchio, stanotte. Ma Piergiorgio dorme, continua a russare in sogni allo champagne e caviale, eiacula riunioni col direttivo. Sborra milioni e punti mastercard. Rabbia e tensione nel culo della moglie, che risarcisce con pellicce e diamanti.

Poi Gianna si sveglia. È buio. Non sa. Che ore sono? Ha sentito un rumore? O era un sogno? Forse è solo sete. Tra la porta di cucina e il frigorifero firmato le viene un'idea. Finalmente! Apre un cassetto. Prende un coltello, torna in camera e sgozza il marito. Poi va in bagno. Voluttuosa, si insapona di bagnoschiuma alla mandorla e ciliegia cinese con polvere di perle. Un regaletto che Piergiorgio le ha portato. "al mio amore a Verona da Pechino with love, P".

Poi si veste. Con calma. Sotto, il completino intimo che Piergiorgio le ha regalato per Natale. Reggiseno grigio di pizzo, molto scollato. Una striscia di perizoma. Sopra, minigonna bianca e autoreggente. Tacco rigorosamente 12.

alle 4.07 Gianna esce di casa, felice. Allegra come non lo era mai stata in quella casa, e imbocca l’autostrada. Pronta per uno sporco camionista.

© Madame Greta Urbetzkj Your Web-Mistress 2009

all rights reserved
con le illustrazioni di AmicoAnonimo

Prisma (La rifrazione del desiderio)

2010-02-16T08:45:00.001+01:00

Racconto breve (o succinto)

Questa notte quando mi sono masturbata, prima di addormentarmi, è riemerso nell'orgasmo mio, ondivago, lo sguardo sornione e indagatore del professore.

Nulla, del suo corpo corpulento e curvo, mi attraeva, oggi - oltre il valico della scrivania.
Ma nella rifrangenza del desiderio irrompe la sua carica seduttiva, e forte, e intelligente, e maschia.
E si perde, il ricordo degli anni.
72 a gennaio.

© Madame Greta Urbetzkj Your Web-Mistress 2009

Insalata invernale afrodisiaca à la Urbetzkj

2010-02-01T20:19:00.000+01:00

scrivendo a un amico di penna - ma dovrei forse dire di tastiera, in questi tempi moderni - mi è venuto in mente di condividere con voi la ricetta che ho inventato questa sera, per un'occasione speciale. La chiamerò Insalata invernale afrodisiaca à la Urbetzkj.

Ingredienti per 2 amanti
olio extra vergine di oliva
cumino
sale
pepe
2 patate grosse
olive nere denocciolate (meglio se dolci, come le spagnole)
broccoli
2 uova sode
straccetti di prosciutto crudo
un pugno di noci di Macadamia

Preparazione
Scaldate un pizzico di semi di cumino in olio extravergine e cuocetevi i broccoli. Quando i broccoli sono quasi cotti, aggiungete gli straccetti di prosciutto crudo.
Lessate a parte le uova e le patate.

Quando tutto è pronto, mescolate in insalata gli ingredienti, condite a piacere con sale e pepe e olio extravergine di oliva.

L'abbinamento delle olive dolci e del prosciuttino contrasta piacevolmente con l'aroma di cumino; particolarmente gradevole l'alternanza di morbidezza delle verdure con la croccantezza delle noci di Macadamia.

L'insalata va gustata tiepida, dunque suggerite al vostro amante di non farsi troppo attendere. Potrete giocare e raccontarvi una fantasia dolce, e una salata, poi una tenera e una più dura....

Buon appetito, e buon proseguimento di serata....

Greta

Rituali

2010-01-29T22:07:00.003+01:00

Mamma lo diceva sempre che sono un pigrone
talmente pigro che a scuola non mettevo neanche i punti e le virgole Talmente pigro che la domenica non mi faccio nemmeno il caffè

abbasso la cerniera e mi prendo il cazzo fra le mani e lentamente incomincio a sfregarmelo ripensando alle tette della cameriera della domenica Lei mi crede un uomo potente e io glielo lascio credere

potente e generoso e importante mi crede e se volessi mi lascerebbe smanazzarla nel parcheggio dopo il lavoro in un silenzio piccolo e vuoto delle cose che vorrebbe e non avrà cameriera di periferia appesa a una mancia da 2 euro su un tacco consumato e una tetta nel finestrino

sborro sul bordo del divano dopo pulirò non adesso

sposta il riccio dietro le orecchie e mi sistemo nel divano lei mi incomincia a leccare e poi me lo succhia e me lo avvolge nelle sue labbra un po' stanche e un po' vecchie poi vengo

pensa che sono importante
l'ho capito da come ancheggia quando viene verso di me a prendere l'ordinazione e raddrizza la schiena e slancia il passo per darsi un tono e mi vuole impressionare di fermezza elegante e solida e di controllo ammiccante segretamente sinuosamente debole e pronto a cedere

Io glielo lascio credere che sono potente e ci mette il miele nella voce quando prende la mia ordinazione per la colazione della domenica perché non dovrei? l'illusione mi compensa con una fetta di scollatura

arriva e si china verso di me e prende nota dei miei desideri latte macchiato con poco caffè e un bagel col burro fresco e la composta di mirtilli. «Sia gentile mi porta il Guardian?» il tacco è un po' sciupato e il polpaccio è gonfio nella calza leggera che a volte è smagliata sul tallone le lascio sempre 2 euro di mancia. Riti Domenicali

Mi vedo al volante come mi vede lei della mercedes nera coi vetri fumé che lento lento lento sguscio nella tangenziale silenzioso lento piano per andare al campo di golf. raffinato esclusivo signorile mi vede e mi allontano

Finisco il latte macchiato e lascio i soldi sul vassoio vicino al giornale

Mi osserva mentre metto in moto e poi alzo il finestrino e poi metto la freccia a sinistra e esco dal parcheggio e accendo la radio su una stazione jazz. Non piano e non forte

io la guardo che si rimpicciolisce nello specchietto giusto il tempo di mettersi un ciuffo dietro l'orecchio e mi nasconde il traffico

Sulla svolta per il lungomare giro due volte attorno alla libertà di andare ovunque e al quartiere dandomi un tono e una meta e come lei ancora mi stesse guardando andare A giocare a golf

Torno a casa

Il televisore è acceso come lo avevo lasciato tanto lo sapevo che tornavo e la domenica è lenta
Di nuovo

mi siedo marrone il divano è consumato e penso che è bello lasciarglielo credere che sono potente e vivere nel suo desiderio riflesso di un altro io Lei mi crede potente e la mia erezione non la smentisce

© Madame Greta Urbetzkj Your Web-Mistress 2009

L'ambigua psicologia del cocker

2010-01-28T22:54:00.000+01:00

Mi giro e ripenso al menù. Tortino di sfoglia con ripieno di formaggi francesi su lettuccio di rucola. Il maresciallo Turri si è seduto di fronte a me.

Dopo il primo boccone, ha inteso intrattenermi sulle delizie della coltivazione del basilico, su cui, mi dice, è particolarmente ferrato, grazie ai natali partenopei del ramo paterno della famiglia. Io ne osservo i capelli neri, che a tratti scivolano sulle sopracciglia. Vorrei baciarlo. Ha gli occhi grandi e placidi, un po’ sporgenti. Tutto il pelo nero che gli cresce attorno alla bocca non riesce a involgarirne il profilo, le labbra spuntano, quasi femminili.

«Sa – mi dice – mentre mi fingo interessata, ma penso solo a godermi l’ultimo boccone del tortino e due dita di vino rosso – come si prepara la ricetta originale del pesto?» Faccio cenno di no, e intanto mi chiedo cosa ci sarà di primo.

Erano anni che non tornavo in questa sala da pranzo – ma l’arredamento sontuoso-rococò, con sedie imbottite come torte viennesi e le posate d’argento non mi impressionano. Spazzolo via le briciole dei grissini e annuisco due o tre volte.

Il maresciallo, forse timido nella conversazione con un’assessora, pare non notare il mio sguardo insistente. Non me ne importa niente, delle piantine di basilico della nonna, né della sua antica ricetta. Più del tortino e del vino, mi frega di riuscire a infilarmi il maresciallo nelle mutande. Diciamo, in pausa tra il primo e la carne?
Anticipo io, con una tartare in alta uniforme maresciallo. Non male. Lo frollerei per bene…
Ma lui continua con le ricette della nonna e io sfogo la noja arrotolando un ciuffo fra l’indice e il medio. All’improvviso mi chiede se mi piacciono gli animali. Vira su una conversazione da primo appuntamento, questo uomo solido. Ma riempie così bene l’uniforme che mi sforzo di rispondere a modino al suo tentativo di verificare connessioni e interessi in comune. «Certo che mi piacciono gli animali» mormoro e tronco “e il tuo pelo - quante belle pecorine che ti farei, mio bel bisteccone!” Ma non glielo posso dire. “Ti spalmerei anche di pesto casareccio, se la cosa ti fa impazzire”. Sospiro.

Ci immagino scopare su questa bella tavola imbandita – il maresciallo che mi prende da dietro, i calici che tintinnano mentre mi sbatte – io urlo e mi aggrappo alla tovaglia di pizzo rischiando di rovesciare il vino. «Il cocker è davvero un compagno formidabile, sa? – mi richiama a terra lui. - Pensi che mi sono iniziato a documentare sui cani dopo essermi, per così dire, ‘’innamorato’’ del cocker di un mio caro amico. E non ho smesso più. Ah, Lei preferisce i gatti? Nooo, io no. Ho da sempre una spiccata predilezione per i cani, in particolare quelli da caccia. Perché sa, come dico io, il gatto dimostra verso l’uomo una sorta di affetto di circostanza – sì, affetto di circostanza, lo chiamo. Cioè, si abitua alla nostra presenza e la sfrutta per garantirsi, con quattro moine, da bere e da mangiare e una cuccia calda». Ride, sorride. “Ma che ti ridi? La situazione è drammatica. Bisteccone del mio cuor, possibile che non capisci?” Annuisco e addento un pezzo di pane. Riprendo la bottiglia di Lagrein rosso riserva, faccio per versargliene un po’, ma lui mi ferma con la mano - «No grazie, devo guidare». E che palle!

Alla prima forchettata di lasagnette ai porcini con salsa di radicchio allungo un piede sotto il tavolo. Ho sfilato una scarpa – decolleté pitonato, design americano. Spingo la calza di seta sul collo del piede del maresciallo. Lo guardo fisso - punto le pupille nei suoi occhioni. Sorrido, abbasso gli occhi e lo invito a parlarmi ancora dei suoi cani. Entro piano, mi faccio strada con le dita – lo sento tendersi – ma non tirarsi indietro. Non se lo aspettava – mi rende uno sguardo stupito. È in imbarazzo. Gli occhi, già grandi, si gonfiano, ma restano nei miei. Non dico altro. Mastico lasagnette e poteri telepatici – sperando che capisca finalmente cosa farmi, con il suo bel pezzo di carne di padre partenopeo. Se ci fosse lui, tra le mie labbra, al posto delle lasagnette. Continuo a lavorarlo di piede. Il maresciallo deglutisce, si agita sulla sedia, afferra il collo della bottiglia e si riempie il bicchiere.

Il polpaccio è peloso, pieno – gli abbasso il calzino e lo strofino con intenzioni chiare. «Ti – ti piace la – la – la lasagnetta?» mi fa, passando al tu senza accorgersene. «Ottima» Salgo verso il ginocchio, oltre la stoffa ruvida dell’uniforme. Gli scosto le ginocchia, senza trovare resistenza. Di fronte a me, lui sbianca, poi arrossisce. Beve e rigira la lasagna nel piatto. Io continuo a sorridere, aspettando che la lussuria trabocchi dall’imbarazzo. Non dubito che sia questione di minuti.

E infatti il maresciallo Turri mi lascia entrare; allungo una gamba sotto il tavolo – col piede mi muovo intorno al suo inguine, spingo, perlustro, lo accarezzo. Lui sistema la tovaglia. E ci lascia sotto una mano. Me la mette sulla caviglia e finalmente inizia a accarezzarmi.
Tra il primo e il secondo, il servizio è intervallato da canzoni di montagna, intonate dal coro di paese, in fondo alla sala. Tutti o quasi smettono di mangiare. Mi tolgo il tovagliolo dalle gambe, lo appoggio sul tavolo, vicino alle posate – il resto è storia. «Vado a cercare un bagno. – gli dico - Mi aiuta?» Gente va e viene dalla sala rococò, qualcuno esce a fumare. I camerieri non sembrano gradire i cori, io faccio strada sulle scale. Bisogna scendere, poi prendere la seconda a destra. Ma la scala porta anche al deposito sci. E al garage. Senza tentennare mi ci infilo, tirandomi dietro il maresciallo. Vado in fondo, in un angolo. Me lo stringo addosso e lo bacio. Le mani del maresciallo perdono ogni titubanza. La lasagnetta telepatica ha funzionato – è il mio ultimo pensiero prima di darci dentro.

Torniamo al tavolo giusto in tempo per il dolce. Non sbagliavo. L’uniforme addomestica una bestia di prima scelta – quando gli ho chiesto di mostrarmi a che punto arriva la sua passione per i cani mi ha sbattuta sul cofano di un macchinone blu. Via salamelecchi e buone maniere. Mi ha strappato reggicalze e mutandine.

in memoria

2010-01-24T17:23:00.001+01:00

segui il link http://en.wikipedia.org/wiki/Theda_Bara

Sulla soglia di insoliti sguardi

2010-01-22T13:17:00.000+01:00

Mi sollevo pigramente dal letto e accendo una sigaretta. Fuori splende il sole. Sul mare e nessuno ci aspetta.

Ci siamo raccontati di nuovo, Luciano e io; incontro casuale, il nostro. Il primo. Io uscivo, lui entrava. Per una cena con le amiche della mia compagna di casa. Allora solo figlie di dentisti e magistrati. Oggi mogli e madri dalle strategie attempate e inadatte alla progettazione di diventare nonne. Donnesche allora e oggi sotto il mio sguardo non di genere sugli uomini. Mi si è stemperato, però, l'entusiasmo giovanile e allegro. Me ne rammarico.

Sere dopo conobbi Roberto, collega di Luciano: l'ispettore Benati, che ho sposato. Simpatia emiliana, muscoli a piacimento, amici viaggi serate pizze in compagnia. Che mi mancava? Niente.
Infatti.

Oltre la soglia che attraversavo uscendo mentre Luciano entrava, stavano 15 anni matrimoniali e due figli. Domeniche di tigelle focacce e pesto modenese. Estati di balere sul mare e pesce fresco sul barchino. Abili e ostinati cimeli di suocere curve su teglie di tortellini fatti in casa.

Con Luciano, siamo amici di famiglia. Da 15 anni. L'ho conosciuto pochi giorni dopo Roberto. 15 anni di pizze tigelle focacce serate chiacchiere battute risate pettegolezzi sulle colleghe modaiole. Quindici anni. Fino a natale.

Modena, piazza cittadella, ufficio.
Un vortice di canzoncine melense, baci falsi appesi nell'aria nebbiosa fuori dalla balera di un altro capodanno freddo. Palate di auguri chimici e buoni propositi plastici mi porterà via. Panico di montagne russe senza cintura di sicurezza. Respiro rotto. Ansimo. Sudo. Fratturo il pensiero. Telefono. Agenzia. Soccorso.

17 dicembre, casa di Alice.
Mi ero ripromessa di non dirlo a nessuno. Fino alla vigilia. Tranne che a Roberto, certo. Lui lo sa, e forse mi avrebbe anche capito. Inventando qualcosa per la suocera. Un viaggio di lavoro. E, grazie, no, non serve un pacco di tortellini per la pausa pranzo in conferenza.

Invece ho raccontato tutto, a tutti. In punta di divano. Valicata la riprovazione dietro gli occhiali di Giovanna, ho sguazzato nel trabocco di sorpresa sulle labbra di Serena.

«Vengo anch'io» dice Luciano. Non lo sento entrare, in cucina con lo scroscio dell'acqua sui piatti a coprire ogni rumore. Mi ha fissato tutta la sera. Appiccicati gli occhi alle mie mani che sparecchiavano impilando piatti spostando bicchieri racimolando posate.

Chiudo il rubinetto, altrimenti non sento. Ma non c'è niente da dire. Non c'è inflessione né entusiasmo nelle sue tre parole. Dato di fatto. Semplice. Perentorio. Tassativo, quasi.

Scarta avanti, il 17 dicembre, la porta girevole delle nostre vite.
Segmenti secanti sulle rette vie di Roberto e di Monica. Parallele: (mil. Spec. plurale) trinceramenti al fronte di attacco. Con funzione di collegamento e base di partenza. Monica. Roberto.

Triangoli sferici virtualmente impossibili.

Apro la finestra. 1 gennaio 2010. Olhos de Agua. Le scogliere rosse sull'oceano, punteggiate di foglie ovate e fichi d'india rossi.

«Alzati, dai, che c'è un sole splendido!», dico a Luciano. Allunga il braccio per tirarmi sul materasso. Scivolo e mi lascio cadere su di lui e fra le lenzuola arrotolate.

Maliziose occhiaie sotto trecce bionde e calunnie di lana celano l'imbocco del mio seno e lo stocco di nuovo turgido. L'aria dell'oceano scompiglia il bavero delle giacche.

1 gennaio 2010. Olhos de Agua. Camminiamo in silenzio sotto scogliere rosse. Punteggiate di foglie ovate e fichi d'india.

Sukube d inquieto inguine immaturo

2010-01-17T21:57:00.003+01:00

Prendimi - pikoli morsi d pelli

e la boka avida,

a forza, violenta

col pensiero d te.

A denti scarnifica

i fianki,

e con mani

virtuose e voraci.

In ingordi capricci

xvertiti d pensieri densi e rozzi

ricerco te.

"Guest experience": versi perversi dell'amica bloggheressa Donna Cannone

Stimatissima professoressa Granzi

2010-01-10T11:03:00.003+01:00

Sono gravida di te e di come mi hai insegnato a descrivere il mondo.

Senza parole.
Senza parole non so stare.
Non sostare, senza parole.

Climax nella terzina ardente. Ascendente.
Di suspense, denuncia o passione.

La domenica sera mi guardo un porno.

C'è quello del negro che si incula una ladra. Bella, mora, con i capelli lunghi, che era entrata in casa sua.

Il senso sta tutto nel modo in cui le mette le mani sul bacino e la gira.
Il resto è spinterogeno già visto e sempre uguale a se stesso.

Mi eccito comunque e a un certo punto mi masturbo.

Il lunedì mattina entro in aula sgargiante. Pronta per una nuova sfavillante lezione di greco.

Un peccato originale

2009-12-30T20:56:00.001+01:00

In fondo forse tutto è feticismo.
Sì, tutto: spingere una maniglia, togliersi le scarpe, mettersele scalcagnate, scrivere alla tastiera, ma di un Internet point: dopo un nigeriano, prima di una moldava, rubare il prosciutto in frigo, alle due di notte, riconoscere un'ascella e un'epoca da un odore, essere ospiti, andare in bagno e intascare la saponetta, far salire un autostoppista e mettere su quella musica registrata da un porno.

Perché, appunto, il sesso in fondo è feticismo: si gode per l'idea, quasi mai per il piacere punto e basta.
Ci si crogiola nell'atmosfera, accarezziamo muscoli figurandocene la forza, baciamo piedi godendo della perversione, sfioriamo schiene compiacendoci del brivido sotto le dita, diciamo porcate diventando qualcun'altra, o noi stesse finalmente. Si scalano le vette della bassezza, si domina in ginocchio godendo del potere di far urlare, ci si agita indemoniate o inerti, subendo spinte, restituendo graffi.

Hai voglia a supplicare “ancora”, a guaire, a tenerti alla testa del letto, e a convincerti che è perché ti piace. Menti: è soprattutto per svegliare il vicino.

Anche se godi per davvero il sesso rimane una recita, una messinscena, in cui lo specchio non dà gusto, se non s'immagina, dietro, la spia; o almeno di raccontarlo.

C'è una scena di un vecchio film in cui Celentano promette all'amata che se lei gli si concederà lui terrà il segreto. È il massimo del sacrificio: a costo di patire le pene dell'inferno neanche Adamo ed Eva che facevano l'amore sono riusciti a nasconderlo.

Su questo con questo e in questo riflette a quest'ora dopo la mia confessione Don Ezio, abbeverandosi dall'acquasantiera, umettando limaccioso una candela del sangue di Cristo.

Signora sola in gondola

2009-12-27T21:10:00.001+01:00

Lorena si accoccola tra i cuscini vecchi di finto broccato.
La luce fra i canali accende le calli vecchie e umide, e dai ponti si affaccia qualche turista geloso. Occhi a mandorla seguono la scia, Lorena vorrebbe salutarli con la mano ma è intimidita.

Passeggia lo sguardo dai turisti alle finestre arrugginite, affacciate sul pelo dell’acqua e vorrebbe fermarsi, entrare e spiare le cantine.
Una scarpa da ginnastica affiora tra le barche, fermate al muro con vecchie corde e coperte con teloni di gomma verde, poi sbatacchia e scompare.

Avverte, Lorena, che il gondoliere le sta dicendo qualcosa. Vede le sue labbra muoversi, un braccio allungarsi indicando a sinistra. Richiamata, emerge dai ricordi. Sfila tra lo spettro di Andrea e gli occhi ironici e verdi. Dai baci morsicati fuori dai bacari vocianti di studenti e vecchi ubriachi. Ci sono ancora scaglie della loro pelle sulle pareti bizantine e vischiose. Ricordi gonfi di alghe galleggiano sotto i vaporetti.

«Come dice?» si solleva, chiedendo al gondoliere. Smorzando un sospiro trasognato gli sorride. «E adesso dove mi porta?» gli chiede sistemandosi meglio sui cuscini. Le erano sfuggiti gli occhi chiari tra il ciuffo biondo e gli zigomi grandi.
Il gondoliere spinge il remo. E lo sguardo. Ritmicamente, insiste a entrarle nell’orizzonte, a farsi largo fra le ciglia, a arrampicarsi dentro le palpebre.
Sembra frugare, divertito e insolente.

Sorpresa come una ragazzina Lorena si lascia percorrere le spalle curve e i capelli arruffati nel collo della giacca. Stancamente stende le gambe, lisciandosi la gonna sotto le ginocchia; a ritmo lento nell’acqua spezzata dal remo la gondola procede. Il cielo si scurisce tra le case e solo, nello sciabordio, il remo gratta nello scalmo.

Il gondoliere fruga, divertito e insolente.

Nel piccolo scricchiolio dei cuscini lisi spunta e si diffonde una vampa. Come pietra battuta a forza si sprigionano scintille. Sente il ventre molle, adesso, Lorena. La tensione chiara di un volere cavo riabita regioni di sé che credeva spente. Si agita, si gira si risistema sui cuscini vecchi. Le ciglia sbattono veloci. Divertito, il gondoliere la guarda.

Non ci sono più ponti, non più turisti.
Lorena si allontana dai cuscini bilanciandosi piano sulla barca. Continuando a fissarla il gondoliere allunga un braccio per prenderla. Attraversa un’ipnosi acquosa, Lorena, e lo bacia; il remo si schianta nello scalmo poi si ferma. mani lisciano la camicetta labbra si fiutano mani sfilano la gonna denti si annodano mani arruffano i capelli labbra si accarezzano dita si intrecciano bocche si mordono. Nel buio senza ponti né turisti Lorena abbassa la cerniera e si inginocchia lo accarezza piano lasciando che l’aria umida irriti la pelle calda il gondoliere slaccia la camicetta in cerca dei seni gonfi tira un capezzolo irritante ma lei continua a succhiare piano forte piano forte Piano Forte Lecca succhia lo blandisce lo lusinga
Il gondoliere su di lei in piedi tra le vecchie calli ansima.
Lorena, che non è che non sa che non vede né dove né perché accelera, lo vuole bere sputare sciacquare inzuppare nell’acqua del canale
con un gemito strozzato il gondoliere si aggrappa al remo.
Lorena torna fra i cuscini di broccato finto e un po’ sdrucito.

la brezza spettina la sera, Lorena e il gondoliere. Il gondoliere guarda Lorena.
Lorena guarda l’orizzonte che si spegne mentre le onde si rompono sui fianchi di barche non ferme. Non ci sono ponti. Non ci sono turisti.

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Obliterami

2009-12-26T12:23:00.000+01:00

Mi abbasso la gonna, guardo il mare.
Mi ha eccitata per anni, l’orgasmo vietato fra lenzuola da single che relego dopo l’uso tra la biancheria da stirare e i biscotti per cani. E che da qualche giorno mi sorprende anche in ufficio. E dal benzinaio, e alle poste. La fantasia si insinua come un groppo di febbre censurata. Abbrancata allo stomaco, mi annichilisce e addomestica la mia volontà.

Ma oggi. Vestita di bianco in una mattina afosa sul 97, viaggio su un autobus pieno lungo il mare di Napoli. In piedi, accaldata, mi reggo stretta vicino all’uscita. È oltre il Vomero che una mano decisa, insolente, mi alza la gonna. Offesa, sussulto. Ma le dita mi scompongono le cosce. Sanno dove andare. Spostano il pizzo delle mutande e poi si muovono, lentamente.

Lentamente la mano passa sul pelo – il mio - morbido e lo accarezza piano. Ci gioca – lo liscia, lo tira, lo annoda. Lo assaggia. E va oltre.

Un ingombro occupa le mie grandi labbra.
Al bivio tra via Chiatamone e Santa Lucia le sento, golose, gonfiarsi.
Un’arrendevolezza sudata mi scioglie. Sa. Che può. E che deve. Che lo stavo aspettando.
Che mi sporgo a guardare il mare per aprirmi alle sue dita grosse. Fargli snidare un desiderio rapace.

Oscilliamo con gli scossoni dell’autobus, tra lo sguardo di uno scolaretto e le borse della spesa della signora Camilla. Selvatico, mi percorre. La mano mi appaga di un pudore smascherato, senza volto. Sento un fiato corto, via via più mozzo, sul collo. Depredata mi spalanco a un maschio casuale che mi rapina e mi ridona la voglia. Sono bagnata, sono sporca, sono oltre. Estraneo, un corpo aderisce al mio. Avido, spasmodico, mi spaventa mi percorre mi schiaccia mi stringe.
Un ringhio all’orecchio mi dice che è sazio. Ma sono marea - verde selvaggia e provocante e lo trattengo tra le cosce. Prendo l’ultimo brandello forsennato, il mio.

Poi, apro gli occhi e lo lascio andare. La signora Camilla è scesa. Con le buste della spesa svolta l’angolo e scompare. Io non so, con questo caldo, discernere tra carne usata e fame.
Ho scordato i biscotti per cani.

© Madame Greta Urbetzkj Your Web-Mistress 2009